L’aveugle qui se dresse sur le pont, gris, comme la borne d’empires innommés, n’est peut-être que cette chose, invariable, autour de quoi gravitent les conjonctions astrales, l’immobile moyeu de constellations. Car alentour, tout n’est qu’égarement, fuite et clinquant.* Brochettes de cloches cramées qui sonnent sous le soleil bleu. Regarde le mambo se tortiller, la montagne […]