On allait souvent à Paris chez Jean-Pierre, un des amis d’adolescence de Micky, libanais, médecin, drôle et cultivé. Il habitait dans le sixième arrondissement, il suffisait de quelques minutes pour descendre de son appartement, tourner le coin de la rue et entrer au Procope. J’adorais ce resto, ses banquettes de cuir rouge, ses cadres, ses […]